Hvert blogg er hróp út í tómið.
Það er gott að tómið tekur lengi við, hvert gætum við annars hrópað ef það fylltist.
Þá sætum við uppi með að grafa holur í miðjum sefgróðrinum, án þess að gera okkur grein fyrir því að sefið kjaftar frá. Það er betra að vera höfundur eigin kjaftasaga. Gefum þeim upplýsingar, gefum þeim líf, en gefum þeim aldrei sálur okkar. Að selja djöflinum sálu sína er ómögulegt. Það er okkar blessun og bölvun að hafa sál og við getum ekki losað okkur við hana þótt við fegin vildum, hvað þá fengið borgað fyrir hana.
Öll þessi gleði, öll þessi ást, allar þessar þjáningar og sorg. Jing og jang er ekkert svo vitlaust…
Ég heyrði dásamlegt lag í útvarpinu í dag.
Það er með David Jones og heitir “sun goes down”.
Það er skylda að hlusta á það í nötrandi bassa, takturinn er frummannalega seiðandi.
Ég vil dansa og gleyma …. dansa að eilífu ;)
I am enslaved by the rythm.
En annars var þessi dagur heltekinn af ,,só”-um.
Þetta nýja uppáhaldslag mitt fjallaði um só-larlag.
Áðan var ég svo að horfa á Só-dómu í só-fanum og í dag fór ég með Só-lrúnu í só-nar! Funky!
1. apríl fer ég heim. Ég var að panta flugfar í dag:). Á sunnudaginn koma Anna og Vala til landsins, Anna frá Frakklandi og Vala frá Rúmeníu! Ég get ekki beðið eftir villtu partýi sem mun ef allt gengur eftir innihalda mig, Önnu, Völu, Þóru, Sunnefu og jafnvel Ástu:D
*Hlakk*
Það er svo gott að vera komin heim aftur, ég keyrði bíl í fyrsta sinn í fjóra mánuði í dag, ljúft!
Ég hlakka svo til að setjast upp í Tönyuna, fylla hana af benzíni, setja ipodinn minn (er stöðugt að velta fyrir mér hentugum nöfnum, en ég held að Hroll(l)augur bara fari honum ekki… eitthvað… konungbornara kannske…?) í Itripinn minn og aka til fjarlægs staðar þar sem ég get notið einverunnar.
En nóg um dagdrauma,
í gær horfði ég á myndina death proof, það er fátt gott um hana að segja nema að í henni var tilvitnun í eitt af uppáhalds ljóðunum mínum á enskri tungu, en það fylgir hér á eftir.
Stopping by Woods on a Snowy Evening
By Robert Frost.
Whose woods these are I think I know.
His house is in the village, though;
He will not see me stopping here
To watch his woods fill up with snow.
My little horse must think it queer
To stop without a farmhouse near
Between the woods and frozen lake
The darkest evening of the year.
He gives his harness bells a shake
To ask if there’s some mistake.
The only other sound’s the sweep
Of easy wind and downy flake.
The woods are lovely, dark and deep,
But I have promises to keep,
And miles to go before I sleep,
And miles to go before I sleep.
Kv.
Sesselía